Ella espera al samurai; no puedo en justicia oponerme a ello.
(del diario personal del dr. Sverennson)
Eres una fina línea vertical ante el ventanal abierto al sol de enero. Negra y deslumbrante a la vez.
Yo soy una ligerísima insinuación blanca, casi irreal, recortada sobre el fondo caoba del dormitorio.
Mortecino jardín de las delicias, tu cuerpo y el mío. Lúgubre y decadente decorado para nuestro encuentro parisino.
Y esa línea que eres tú mismo se aleja, se consume, hasta alcanzar la puerta del adiós.
Regresa el dolor. ¿Ya se te olvidó?
Llévate la porcelana contigo, mis dos pozos negros y esta escuálida punta de flecha.
No valen nada sin el crepitar de tu ambición.
